In der Lektüre eine Form der Glückseligkeit zu sehen.

Dem Leser - Wenn die Seiten dieses Buches den einen oder anderen glücklichen Vers gewähren, so möge mir der Leser die Unhöflichkeit verzeihen, dass ich ihn mir als erster angemasst habe. Unsere Nichtigkeiten unterscheiden sich kaum; es ist ein bedeutungsloser und zufälliger Umstand, dass du der Leser dieser Übungen bist und ich ihr Verfasser. Jorge Luis Borges

... erlitt ich bei der Lektüre eines Romans von Robert Walser einen kleinen bis mittleren Schock, von dem ich mich bis heute nicht erholt habe. Den Tag kann ich ungefähr benennen, es wird Ende April gewesen sein, das Jahr 1994. Ganz genau sind die beiden Orte zu lokalisieren, an denen ich mich befand, der äussere und der innere. Der äussere lag bei Brügg, ein Ort zwischen Biel und Bern; der innere Ort betraf die Situation auf Seite zwölf in Walsers Roman «Der Räuber».

So beginnt Lukas Bärfuss einen für die NZZ unter dem Titel "Der Augenblick der Sprache" zum Gedenken an R. Walser verfassten Artikel, den ich mir für die Ewigkeit aufbewahrt habe.

(...) Und dann, eben, wir hatten gerade den Bahnhof bei Brügg passiert, las ich auf Seite zwölf folgende Stelle: Auf Grund dieser Hilfe führte er gleichsam seine eigenartige Existenz weiter, und auf Grund dieser unalltäglichen und doch auch wieder alltäglichen Existenz baue ich hier ein besonnenes Buch auf, aus dem absolut nichts gelernt werden kann. Es gibt nämlich Leute, die aus Büchern Anhaltspunkte fürs Leben herausheben wollen. Für diese Sorte sehr ehrenwerter Leute schreibe ich demnach zu meinem riesiggrossen Bedauern nicht.
Ich will nicht sagen, dass ich aufschrie oder auch nur zusammenzuckte.... (...)

(...) In Abhandlungen gescheiter Menschen kann man immer wieder lesen, gute Texte besässen einen doppelten Boden, interessant sei, was uns der Dichter verschweige, was zwischen den Zeilen stehe, das Ungesagte. Das ist in allen Fällen Unfug, aber bei Walser ist genau das Gegenteil der Fall. Er zeigt uns, dass zwischen den Zeilen nichts ist ausser weisses Papier und dass jenseits des Papiers keine Welt wartet, keine Zeit und kein Ort.
Weil es bei ihm nichts zu lernen gibt, weil er keine Absicht verfolgt, keine Entwicklung aufzeigt, weder in seinem ganzen Werk noch in den einzelnen Texten, verbreitet dieser Robert Walser ein grosses Unbehagen. Er lässt sich nicht verwerten, nicht schulisch, nicht wirtschaftlich, nicht biografisch.

(...) Beides gibt es bei Walser nicht, weder die Vergangenheit noch die Zukunft. Er bietet uns etwas viel Kostbareres, nämlich den Augenblick der Sprache. Wenn wir ihn nicht in seinem Erscheinen erleben, so ist er verloren. Walser wertet diese Momente nicht. Es gibt bei ihm keine Unterschiede, alles ist gewöhnlich und erhaben zugleich. Es gibt nur den wahrgenommenen Moment, ob schön oder hässlich, das ist einerlei. Diesen Moment können wir nicht konservieren, seine Essenz nicht zusammenfassen, wir können bloss versuchen, aufmerksam zu sein, bereit, offen, leer.
Das ist der Grund, weshalb mich Walser damals im Zug zwischen Biel und Bern, auf der Höhe von Brügg, ins Herz getroffen hat. Und mich bei jeder Lektüre neu berührt. Seine Literatur fragt mich nicht, wer ich bin, was ich kann, was ich gelesen habe oder wie gross mein Wissen ist. Sie fragt mich bloss: Bist du bereit? Willst du sehen?

Lukas Bärfuss, "Der Augenblick der Sprache" in der NZZ vom 27. Mai 2006.

Das Berner Kulturmagazin wird immer besser.
Davon kann man sich gleich auch selber überzeugen: Das aktuelle Magazin-PDF wird fürs Netz jeweils ab Mitte Monat freigegeben.

Schon lange.
Unüberhörbar.
Bisher leider - aus 1000 verschiedenen Gründen - erfolglos.
Doch jetzt ist da plötzlich eine 1-Zimmerwohnung mit genügend Platz und Küche und Bad und Betten für 2 Personen. Und noch freien Terminen.
Mitten im Zentrum; im ersten Bezirk; am Ring; für sfr 75.- pro Tag (nicht pro Person!).
a.more.s wird das in der Kategorie "GLÜCK" einordnen und lieber früher als später dem Lockruf erliegen.
Ein handfestes Angebot.
Sollte diese Wohnung auch sonst noch jemanden interessieren: Bitte melden - ich werde weitervermitteln.

Endlich geschafft, mir den Film über IRENE SCHWEIZER anzusehen.
Besonders angetan von "Les Diaboliques",
mit der abgehobenen Maggie Nicols und der fulminanten Joëlle Léandre.

Ist ja nicht nur ein Film über Musik.
Ein Film über eigenwillige Frauen.
Ein Stück Kulturgeschichte.
Eine kleine Gesellschaftsstudie.

Nur die Hauptperson - die bleibt trotz dem Porträt persönlich ziemlich unnahbar.

... aus dem Fenster (bin eben aus dem Winterschlaf erwacht) - und was seh' ich?


"All the cats women are out this morning, in the sun. You can tell it's Spring. There goes Mrs Cherry, you can tell her by her trotters, off she trots new as a daisy. Who's that talking by the pump? Mrs Floyd and Boyo, talking flatfish. What can you talk about flatfish? That's Mrs Dai Bread One, waltzing up the street like a jelly, every time she shakes it's slap slap slap. Who's that? Mrs Butcher Beynon with her pet black cat, it follows her everywhere, miaow and all. There goes Mrs Twenty Three, important, the sun gets up and goes down in her dewlap, when she shuts her eyes, it's night. High heels now, in the morning too, Mrs Rose-Cottage's eldest, Mae, seventeen and never been kissed ho ho, going young and milking under my window to the field with the nannygoats, she reminds me all the way. Can't hear what the women are gabbing round the pump. Same as ever. Who's having a baby, who blacked whose eye, seen Polly Garter giving her belly an airing, there should be a law, seen Mrs Beynon's new mauve jumper it's her old grey jumper dyed, who's dead, who's dying, there's a lovely day, oh the cost of soapflakes!"

(Captain Cat)
_{Under Milk Wood}.

... mit Musik.
Mit viel Gitarre, Bass und Schlagzeug - und einer endlich wieder mal überzeugenden männlichen Stimme.

Und so darf ich an dieser Stelle vermelden, dass - nach längerer Anlaufzeit - doch noch bei mir gelandet sind:

THE KILLERS, hier mit "Read my mind".
<sub>aus: Sam's Town

Der Name "Killers" ist übrigens nicht halb so martialisch zu deuten wie er vermuten lässt: Er ist eine Referenz an NEW ORDER und stammt aus dem Videoclip "Crystal", in welchem NEW ORDER sich selber den fiktiven Namen "The Killers" aufs Schlagzeug schreiben.</sub>

Ach ja - und dann NEW ORDER.

Zum ersten
musst du glauben
dass es Tag wird,
wenn die Sonne steigt.
Wenn du es aber nicht glaubst,
sage ja.
Zum zweiten
musst du glauben
und mit allen deinen Kräften,
dass es Nacht wird,
wenn der Mond aufgeht.
Wenn du es aber nicht glaubst,
sage ja
oder nicke willfährig mit dem Kopf,
das nehmen sie auch.

Ilse Aichinger, aus dem gleichnamigen, wunderbaren Bilderbuch von Stefan Moses.
S. Fischer Verlag, 2006. ISBN-10: 3-10-000528-7

Serge Gainsbourg et Caterine Ringer (les Rita Mitsouko).

Oh, isn’t life a terrible thing, thank God? (Polly Garter)



Nogood Boyo goes out in the dinghy Zanzibar, ships the oars, drifts slowly in the dab-filled bay, and, lying on his back in the unbaled water, among crabs’ legs and tangled lines, looks up at the spring sky: “I don’t know who’s up there - and I don’t care.”



And who brings coconuts and shawls and parrots to my Gwen now? How's it above?
Is there rum and laverbread?
Bosoms and robins?
Concertinas?
Ebenezer's bell?
Fighting and onions?
And sparrows and daisies?
Tiddlers in a jamjar?
Buttermilk and whippets?
Rock-a-bye baby?
Washing on the line?
And old girls in the snug?
How's the tenors in Dowlais?
Who milks the cows in Maesgwyn?
When she smiles, is there dimples?
What's the smell of parsley?



I am a draper mad with love. I love you more than all the flannelette and calico, candlewick, dimity, crash and merino, tussore, cretonne, crepon, muslin, poplin, ticking and twill in the whole Cloth Hall of the world. I have come to take you away to my Emporium on the hill, where the change hums on wires. Throw away your little bedsocks and your Welsh wool knitted jacket, I will warm the sheets like an electric toaster, I will lie by your side like the Sunday roast... (Mr Edwards)



At the sea-end of town, Mr and Mrs Floyd, the cocklers, are sleeping as quiet as death, side by wrinkled side, toothless, salt, and brown, like two old kippers in a box.



Alone until she dies, Bessie Bighead, hired help, born in the workhouse, smelling of the cowshed, snores bass and gruff on a couch of straw in a loft in Salt Lake Farm and picks a posy of daisies in Sunday Meadow to put on the grave of Gomer Owen who kissed her once by the pig-sty when she wasn't looking and never kissed her again although she was looking all the time.