... am Telefon hört: "Hallo, hallo, hier spricht der Weihnachtsmann!", dann ist es garantiert ein falscher Weihnachtsmann, und dann muss man sofort auflegen. Der Weihnachtsmann hat gar kein Telefon.
H K
Wenn der Weihnachtsmann zuviel nascht, wird er dick und wiegt glatt zweihundert Kilo. Dann foppen ihn die Wichtel und nennen ihn "unser dickes Rotkäppchen".
U
Eines Tages ist der Weihnachtsmann zu flott gefahren und hat einen Unfall mit dem Schlitten gebaut. Damals hat kein einziges Kind Geschenke bekommen.

_{Grégoire Solotareff: DER WEIHNACHTSMANN VON A - Z. Ein himmlisches Wörterbuch.
Arena, 1995. ISBN 3-401-04559-8}

Am 25. Dezember 1956 ging er im Schnee spazieren und kehrte nicht mehr zurück.

... blind-drawn dark dining room of School House,
dusty and echoing as a dining-room in a vault,
Mr and Mrs Pugh are silent over cold grey cottage pie.
Pugh reads, as he forks the shroud meat in,
from Lives of the Great Poisoners.
He has bound a plain brown-paper cover round the book.
Slyly, between slow mouthfuls,
he sidespies up at Mrs Pugh,
poisons her with his eye,
then goes on reading.
He underlines certain passages and smiles in secret.

_{The Boat House at Laugharne... ...where the "words good enough to eat" come from...}

Sir Richard Burton rezitiert Dylan Thomas - Ausschnitte aus
"Under Milk Wood". _{"With words good enough to eat..."}

Michael Brook unterlegt die Worte mit "seiner" Musik.
Der Titel: DarkRoom.
Ein Tonbeispiel ist unter diesem Link zu finden (die Qualität ist nicht schlecht).
RockPaperScissors Michael Brook
**********************************************************************************
It is spring,
moonless night in the small town,
starless and bible-black,
the cobblestreets silent
and the hunched courters'-and-rabbits' wood
limping invisible down to the sloeblack,
slow, black, crowblack,
fishingboat-bobbing sea.

The houses are blind as moles
(though moles see fine tonight in the snouting, velvet dingles)
or blind as Captain Cat
there in the muffled middle
by the pump and the town clock,
the shops in mourning,
the Welfare Hall in widows' weeds.
And all the people of the lulled and dumbfound town
are sleeping now.

Hush, the babies are sleeping,
the farmers, the fishers, the tradesmen and pensioners,
cobbler, schoolteacher, postman and publican,
the undertaker and the fancy woman,
drunkard, dressmaker, preacher, policeman,
the webfoot cocklewomen and the tidy wives.
Young girls lie bedded soft
or glide in their dreams,
with rings and trousseaux,
bridesmaided by glow-worms down the aisles
of the organplaying wood.
The boys are dreaming wicked
of the bucking ranches of the night
and the jollyrodgered sea.
And the anthracite statues of the horses sleep in the fields,
and the cows in the byres,
and the dogs in the wet-nosed yard;
and the cats nap in the slant corners or lope sly,
streaking and needling,
on the one cloud of the roofs.

You can hear the dew falling,
and the hushed town breathing.

Only your eyes are unclosed
to see the black and folded town fast,
and slow,
asleep.

And you alone can hear the invisible starfall,
the darkest-before-dawn minutely dewgrazed stir
of the black, dab-filled sea
where the Arethusa, the Curlew and the Skylark,
Zanzibar, Rhiannon, the Rover, the Cormorant,
and the Star of Wales tilt and ride.

Listen.
It is night in the chill, squat chapel,
hymning in bonnet and brooch and bombazine black,
butterfly choker and bootlace bow,
coughing like nannygoats,
sucking mintoes, fortywinking hallelujah;
night in the four-ale, quiet as a domino;
in Ocky Milkman's lofts like a mouse with gloves;
in Dai Bread's bakery flying like black flour.
It is tonight in Donkey Street,
trotting silent, with seaweed on its hooves,
along the cockled cobbles,
past curtained fernpot, text and trinket,
harmonium, holy dresser,
watercolours done by hand,
china dog and rosy tin teacaddy.
It is night neddying among the snuggeries of babies.

Look.
It is night,
dumbly, royally winding
through the Coronation cherry trees;
going through the graveyard of Bethesda
with winds gloved and folded, and dew doffed;
tumbling by the Sailors Arms.

Time passes. Listen. Time passes.

Come closer now.

Only you can hear the houses sleeping in the streets
in the slow deep salt and silent black, bandaged night.
Only you can see, in the blinded bedrooms,
the combs and petticoats over the chairs,
the jugs and basins, the glasses of teeth,
Thou Shalt Not on the wall,
and the yellowing dickybird-watching pictures of the dead.
Only you can hear and see,
behind the eyes of the sleepers,
the movements and countries and mazes
and colours and dismays and rainbows
and tunes and wished and flight and fall
and despairs and big seas of their dreams.

From where you are, you can hear their dreams...
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Die CD von Michael Brook wurde hier schon einmal präsentiert.
Inzwischen habe ich jedoch eine beinahe 20-minütige "full-length"-Version des dortigen
6-min-Trailers gefunden.
Lohnt sich; schöner Werkstatt-Bericht - auch wenn DarkRoom nicht zum Zuge kommt:

7 Millionen Franken pro Jahr als Abfindung - 19 Millionen Franken, um sich Häuser in Amerika und Europa zu kaufen - und fast fünf Millionen Franken im Jahr für Angestellte und allgemeine Ausgaben für die nächsten 15 Jahre.

... denke ich immer, wenn ich im Winter aus der Schweiz in den Süden ausbreche. Ans Licht.

... ZEIT-Redakteurin (Katja Nicodemus) im Ferrari Scaglietti 612 durch Berlin-Kreuzberg fährt.

(...) Und weil der Scaglietti 612 unvergleichlich ist, schockiert er besonders jene, die glauben, den Dicksten zu fahren. Auf einem Parkplatz in der Lietzenburger Straße, der auch als Sportwagentreff dient, werden zwei Porsche-Fahrer vom einfach so dastehenden Ferrari mit vollendeter Beiläufigkeit kastriert. Ohne es drauf anzulegen, nimmt er die Parade ab, überall und überall ein wenig anders. In Charlottenburg und Zehlendorf gibt es das ganz kurze Hin- und Weggucken des uneingestandenen Sozialneids. Im studentischen Friedrichshain Reste von Klassenkampf (»Dekadenzscheiße!«), in Neukölln offene Missgunst (»Luxusschlampe!«).

Wirklich zu sich, zum Leben und zu seiner Würdigung kommt der Scaglietti 612 erst im tiefsten Kreuzberg. Hier, zwischen Kottbusser Tor und Oberbaumbrücke, wo Jugendliche mit Fingern auf den Wagen zeigen, Zwölfjährige aufgeregt winken und sich alle über den Starbesuch freuen. Vor unserem Haus scharen sich schon nach einer Minute zehn türkische Kids um den Ferrari. Sie spielen mit der Lenkradschaltung und bestaunen die massiven Karbon-Keramik-Bremsen (...)

DIE ZEIT Nr. 47 vom 16.11.2006

... die Ruine des Grand Hotel ANGST hermetisch abgeriegelt.
Darauf war ich nicht gefasst.
Musste unverrichteter Dinge wieder abziehen.

Vor einem Jahr konnte man an dieser Stelle noch ins Innere des Geländes - und des Gebäudes - gelangen. Nicht mühelos; aber immerhin...

Doch ich bin noch nicht durch mit dem ANGST.
Sieht wieder nach einem kleinen Abenteuer aus.
Weiss nur noch nicht wann. Und wie.
Pläne schmieden.
Wenigstens wirds so keine Penner und Hunde mehr haben da drin.
Wahrscheinlich.

Ist ja bereits wieder höchste Zeit, einen Mistelzweig zu besorgen.



Gegen Abend einen erworben, mit der Bemerkung des Verkäufers:
"Das isch jitz aber e günschtige Priis für dä Bäse!"

So war es gestern im Berner BUND nachzulesen.

Und weiter: (…) "Millionenbeträge haben sie in Beschneiungs- und Transportanlagen investiert. Doch der Winter lässt sich nicht zwingen: Die hohen Temperaturen haben dazu geführt, dass die neuen Anlagen nutzlos in der Landschaft stehen. Um Kunstschnee zu produzieren, braucht es minus zwei Grad…"

Dazu kommt mir ein markiger Essay von Leo Tuor über den Massentourismus der „Weissen Arena“ von Flims und Laax in den Sinn:

(...) In Laax auf der Piste sind die Einheimischen Touristen, man redet Deutsch mit ihnen, sie haben Preise wie die Fremden zu zahlen, sollten von der Landschaft begeistert sein, welche ein Zirkus zu sein hat. ‚Weisse Arena’, alpiner Kampfplatz des surselvischen Amphitheaters. Die Imperatoren des weissen Schnees haben die Berge geglättet, den Gletscher behandelt, Steine liquidiert, Wald umgeworfen, Erde aufgewühlt, Kanonen aufgerichtet, Natur beleuchtet. Das wollen die Gäste so, und wer zahlt befiehlt. (...)

Wer die Natur einzig um des Profites willen zurechtbiegen will, der soll ruhig mal gehörig eins aufs Dach bekommen. In diesem Sinne ist zu wünschen, dass die vorherrschende Wetterlage bis im April 2007 anhält.

Leo Tuor ist ohnehin jemand, den ich mir schon seit längerer Zeit vorgemerkt habe.