Gestern wieder einmal einige Zeit in einem Warteraum verbracht.
Ich habe noch nie darüber nachgedacht, aber eigentlich mag ich Warteräume - im Bahnhof, beim Arzt, in der Abflughalle...
Dieses manchmal endlos scheinende Warten, die relative Stille, die Ruhe, die Langeweile, das Nichts - gefolgt von etwas, von dem man zwar weiss, dass es kommt, aber wie dann das genau aussieht - das steht in den Sternen. Ein Kulturschock. Eine Diagnose. Eine Begegnung. Kann das Leben total verändern - oder wenigstens ein bisschen - oder auch nicht. Eigentümliche Faszination.
Gestern nun hat mich die Warterei zufälligerweise zu Heideggers sehr schöner Schilderung der Langeweile geführt: Hing an der Wand in besagtem Warteraum...
"Wir sitzen z. B. auf einem geschmacklosen Bahnhof einer verlorenen Kleinbahn. Der nächste Zug kommt erst in vier Stunden. Die Gegend ist reizlos. Wir haben zwar ein Buch im Rucksack - also lesen? Nein. Oder eine Frage, ein Problem durchdenken? Es geht nicht. Wir lesen die Fahrpläne oder studieren das Verzeichnis der verschiedenen Entfernungen dieser Station zu andern Orten, die uns gar nicht weiter bekannt sind. Wir sehen auf die Uhr - gerade erst eine Viertelstunde vorbei. Also hinaus auf die Landstrasse. Wir laufen hin und her, nur um etwas zu treiben. Aber es hilft nichts. Nun zählen wir die Bäume auf der Landstrasse, sehen wieder auf die Uhr - gerade fünf Minuten, seit wir sie befragten. Des Hin- und Hergehens überdrüssig, setzen wir uns auf einen Stein, zeichnen allerlei Figuren in den Sand und ertappen uns dabei, dass wir schon wieder nach der Uhr gesehen haben - eine halbe Stunde..."

Irgendwie passend:
Island of waiting.

Schwerpunkt-Thema der aktuellen Nummer 49 der Zeitschrift MARE: Wohnen am Meer.
Bitte mit Vorsicht geniessen: Macht süchtig.
Unheilbar sehn-süchtig.

Titelbild mare 49.

Und immer wieder.
Ist es so, dass ein Stück Musik, eine Stimme, nur kurz gehört, einfach haften bleibt.
Sich im Kopf - im Herzen - in der Seele - irgendwo - festsetzt.
Wie zum Beispiel im Moment FEIST: "Inside and Out", hier auf einem Videoclip zu sehen/zu hören.

...Alitalia...

Always
Late
In
Take off,
Always
Late
In
Arrival.

Meine guten Nachbarn fliegen mit ALITALIA nach Neapel.
Dort schnappen sie sich zu später Stunde ein Taxi zum Hotel.
Das Taxi ist - gemessen an der doch ziemlich beträchtlichen Entfernung - unheimlich schnell dort.
Der Chauffeur ist aber auch dementsprechend gefahren - halsbrecherisch nämlich.
"Macht zwanzig Euro!"
Das Taxameter zeigt 8 Euro an.
Auf die äusserst erstaunte Frage und den Hinweis aufs Taxameter erklärt der Fahrer gelassen:
"Acht Euro ist Normaltarif. Dazu kommen sechs Euro Nachttarif-Zuschlag. Macht 14 Euro.
Zwei Euro ist für das Gepäck. Und vier Euro ist für Schumacher!"

Die beiden Rückkehrer haben mir das gestern als erstes kleines Müsterchen zwischen Tür und Angel sehr, sehr anschaulich erzählt.
Ich hatte Tränen in den Augen vor Lachen.
Und ich bin natürlich sehr gespannt auf die weiteren Geschichten... und warum sie denn so von Neapel schwärmen... und von ihrem Hotel, einem ehemaligen Kloster - doch das kann ich nach der virtuellen Besichtigung bereits ein wenig nachvollziehen...

Sowas lieb' ich: Schreibt da jemand, und er nennt sich Fachjournalist, ein "Starporträt des Monats" über
Kate Winslet, und bei der Aufzählung ihrer Filme, in welchen sie mitgespielt hat, fehlt HAMLET (von und mit Kenneth Branagh). Unverzeihlich. Jeder Anfänger kann sich die kompletten Filmographien aus dem Internet herunterladen. Und ausgerechnet HAMLET wird nicht erwähnt, mit Kate Winslet als Ophelia, einer der besten Filme überhaupt; glücklicherweise einer der längsten zudem (beinahe 4 h). Fehlt auch sonst noch einiges.
Mit Kate Winslet muss mir niemand kommen und was über sie und ihre Filme wissen wollen. Ha!
Und bevor mir da wieder jemand das Blondine-sexySchönheit-typischMann-etc-Cliché unterbuttert (die meisten sehen ja bloss die umwerfende Schönheit und sind damit zufrieden): Ihre grossartige Schauspielkunst ist es, was mich völlig umhaut; jedesmal; auch in den nicht so grandiosen Filmen.

Eigenartig, wie das Wort
e-i-g-e-n-a-r-t-i-g
es fast als fremdartig hinstellt,
eine eigene Art zu haben.

Erich Fried

Da ist es - das Leben - ja eigentlich nicht viel anderes als fortwährender Verlust. Jeder, jede erleidet immer Verlust. Leben ist Leiden, hat mal jemand gesagt.
Gleichzeitig aber läuft da dieses riesige, grellbunte Lebens-Unterhaltungsprogramm ab (Mitmenschen, Arbeit, Mobilität, Beziehungen, Natur, um nur einige Angebote aus diesem Programm zu nennen), welches so unglaublich vielfältig ist, dass es diese Verluste nach Ablauf einer gewissen, meist relativ kurzen Zeit mit erstaunlicher Leichtigkeit immer und immer wieder zu verdrängen vermag, auch wenn man dieses Verdrängen eigentlich gar nicht möchte.
Vielleicht ist Verlust ja der eigentliche Schlüssel zum Leben, zum Geniessen-können sogar?
Das Leben wird erträglich, geniessbar, wenn es im steten Bewusstsein bzw. Unterbewusstsein des Verlustes, der Katastrophe, des Abgründigen erlebt wird...? Hmmm...

So ausdrucksvoll photographiert.
Dachte ich jedesmal, wenn ich dieses Werbeplakat sah.
Und es war oft und überall zu sehen.

Zuhause musste ich dann in der "Welt der Encyclopédie", Eichborn (die andere Bibliothek), nachlesen, dass "ein Mensch, der von einer schönen Sache sagt, sie sei schön, keinen überzeugenden Beweis für Scharfsinn erbringt"...
Geraci übrigens: Mineralwasser.

ein Verlag, der AUFBAU VERLAG in Berlin nämlich, der sich um schöne, gute Bilderbücher und begabte IllustratorInnen kümmert. Mit der Illustration steht und fällt ein Bilderbuch. Und Illustration ist - natürlich - Geschmackssache; bis zu einem gewissen Grad...
Meine Beutestücke:
Hans Christian Andersen: DIE PRINZESSIN AUF DER ERBSE, mit einem schönen Hauch Surrealismus absolut wunderbar illustriert von der mir bis anhin unbekannten Melanie Kemmler, und
Joachim Ringelnatz: GEHEIMES KINDER-SPIEL-BUCH, mit Illustrationen von Michael Sowa, Isabel Pin, Norman Junge, Katja Wehner und Aljoscha Blau.

Sich interessant machen
(für einen grossen Backfisch)
von J. Ringelnatz; dazu Isabel Pins köstliche llustration "Jean Cocteau - les enfants terribles"...

Du kannst doch schweigen? Du bist doch kein Kind
Mehr! - Die Lederbände im Bücherspind
Haben, wenn du die umgeschlagenen Deckel hältst
Hinten eine kleine Höhlung im Rücken.
Dort hinein musst du weichen Käse drücken.
Ausserdem kannst du Käsepfropfen
Tief zwischen die Sofapolster stopfen.

Lasse ruhig eine Woche verstreichen.
Dann musst du immer traurig herumschleichen.
Bis die Eltern nach der Ursache fragen.
Dann tu erst, als wolltest du ausweichen,
Und zuletzt musst du so stammeln und sagen:
"Ich weiss nicht, - ich rieche überall Leichen-."

Deine Eltern werden furchtbar erschrecken
Und überall rumschnüffeln nach Leichengestank,
Und dich mit Schokolade ins Bett stecken.
Und zum Arzt sage dann: "Ich bin seelenkrank."

Nur lass dich ja nicht zum Lachen verleiten.
Deine Eltern - wie Eltern so sind -
Werden bald überall verbreiten:
Du wärst so ein merkwürdiges, interessantes Kind.