... dass ich da nun dauernd vor dem Hotel-PC sitze und berichte.
Oh nein.
Neinneinnein.
Sonst haett' ich ja gleich auch zuhause bleiben koennen.
Sag' ich - voll guter Dinge.
Was angesichts des eben genossenen Nachtessens (polpo al nero con polenta, um nur etwas davon zu nennen) sowohl eindeutig wie auch voellig zweideutig aufzufassen ist.

... das Mitschleppen von Laptops ersparen - (fast) jedes Hotel bietet dem Gast einen "internet point". Live-Bild von da:

Leicht verfrüht diesmal, doch das hat seine Gründe - trotzdem herzlichst (ob du das nun glauben magst oder nicht).


Dazu DER Geburtstagssong schlechthin (obwohl eigentlich Martin Luther King gewidmet)...
etwas lauter aufdrehen jetzt, und los gehts - gibt sofort gute Laune:

[Stevie Wonder - HAPPY BIRTHDAY.]

... eine WELTWOCHE als Ganzes empfehlen. Doch die Doppelnummern zum Jahresende entwickeln sich offenbar zu einer Tradition und mehr und mehr zu veritablen Kultobjekten.
Aktuell die Nr. 51/52 - 21. Dezember 2006: Das Interview-Spezial "Frauen über alles".
Schon nur das Gespräch zwischen Vater und 16-jähriger Tochter gleich zu Beginn - eine Perle.

Aus dem Editorial:
Es war das Jahr der grossen postfeministischen Debatten, sofern der Ausdruck noch Gültigkeit beansprucht. Die amerikanische Hirnforscherin Louann Brizendine hat mit ihrem Buch «The Female Brain» eine intensive Diskussion ausgelöst über die Unterschiede der Geschlechter. Im Herbst sah sich die deutsche Fernsehmoderatorin Eva Herman gehässigen Attacken ausgesetzt, weil sie die Chuzpe hatte, den Frauen zu raten, statt auf Karriere auf Kinder zu setzen.

Es war kein Jahr der Frau, aber es war ein Jahr, in dem sich die älteste aller Fragen subtil zu Bewusstsein brachte: Was eigentlich bedeutet es, eine Frau, was eigentlich bedeutet es heute, ein Mann zu sein? Als roter Faden zieht sich die Leitfrage durch dieses von Walter De Gregorio federführend konzipierte Sonderheft, aber am Ende waren wir vor allem von den Frauen fasziniert, die sich hier zu Wort melden.

Es geht nicht um allgemeine Befunde und Zeitdiagnosen. Wir haben uns einfach von der Idee und unseren Interessen leiten lassen. Enstprechend breit ist die Auswahl der Themen: von der Schweizer Nationalratspräsidentin bis zur transsexuellen Brachialfeministin, von der ukrainischen Oppostionsführerin Timoschenko bis hin zur deutschen Modellmutter Heidi Klum.

Banksy's view.

Vor etwa zwei Stunden.
Drei weibliche Dreikäsehoche (geschätztes Alter: 7 – 9 Jahre) rennen mich beinahe um – vor lauter Freude, mich zu sehen? Weil eben Schulschluss war?
Weit daneben!
Sie platzen fast, weil sie dringend ihre Weihnachtsvorfreude loswerden wollen.
Loswerden müssen.
Absolut Unfassbares steht da nämlich an.

Dreikäsehoch 1: Herr a.more.s, Herr a.more.s! Wissen Sie, was ich zu Weihnachten bekomme? Ich weiss es nämlich schon!
Herr a.more.s: Ich habe ja nicht die leiseste Ahnung.
Dreikäsehoch 1: Eine Play-Station und einen mp3-Player.
Herr a.more.s: Oho – und du? Weisst du auch schon, was du erhältst?
Dreikäsehoch 2: Jaaaa – ich bekomm’ einen Fernseher für mein Zimmer und auch einen mp3-Player.
Dreikäsehoch 3: Und ich kriege einen Laptop mit Internet und einem Drucker!
Dreikäsehoch 2: Mit oder ohne Tasten?
Dreikäsehoch 3: Mit Tasten natürlich – die sind doch schon bei dem Internet mit dabei!

Und schöne Weihnachten, und tschüss - und weg sind sie.

Ich beschliesse spontan, meine Weihnachtswünsche ernsthaft zu überdenken – schliesslich muss doch eine gewisse Verhältnismässigkeit gewahrt werden, nicht?
Ich wünsche mir jetzt eine alte Villa irgendwo in Italien, direkt am Meer - ein Ferrari Scaglietti 612 tät's wohl auch... oder eine M8 mit einem Summilux 1:1,4/35mm und einem Elmarit-M 1:2,0/90mm, das wär' auch noch schwer in Ordnung.

... am Telefon hört: "Hallo, hallo, hier spricht der Weihnachtsmann!", dann ist es garantiert ein falscher Weihnachtsmann, und dann muss man sofort auflegen. Der Weihnachtsmann hat gar kein Telefon.
H K
Wenn der Weihnachtsmann zuviel nascht, wird er dick und wiegt glatt zweihundert Kilo. Dann foppen ihn die Wichtel und nennen ihn "unser dickes Rotkäppchen".
U
Eines Tages ist der Weihnachtsmann zu flott gefahren und hat einen Unfall mit dem Schlitten gebaut. Damals hat kein einziges Kind Geschenke bekommen.

_{Grégoire Solotareff: DER WEIHNACHTSMANN VON A - Z. Ein himmlisches Wörterbuch.
Arena, 1995. ISBN 3-401-04559-8}

Am 25. Dezember 1956 ging er im Schnee spazieren und kehrte nicht mehr zurück.

... blind-drawn dark dining room of School House,
dusty and echoing as a dining-room in a vault,
Mr and Mrs Pugh are silent over cold grey cottage pie.
Pugh reads, as he forks the shroud meat in,
from Lives of the Great Poisoners.
He has bound a plain brown-paper cover round the book.
Slyly, between slow mouthfuls,
he sidespies up at Mrs Pugh,
poisons her with his eye,
then goes on reading.
He underlines certain passages and smiles in secret.

_{The Boat House at Laugharne... ...where the "words good enough to eat" come from...}

Sir Richard Burton rezitiert Dylan Thomas - Ausschnitte aus
"Under Milk Wood". _{"With words good enough to eat..."}

Michael Brook unterlegt die Worte mit "seiner" Musik.
Der Titel: DarkRoom.
Ein Tonbeispiel ist unter diesem Link zu finden (die Qualität ist nicht schlecht).
RockPaperScissors Michael Brook
**********************************************************************************
It is spring,
moonless night in the small town,
starless and bible-black,
the cobblestreets silent
and the hunched courters'-and-rabbits' wood
limping invisible down to the sloeblack,
slow, black, crowblack,
fishingboat-bobbing sea.

The houses are blind as moles
(though moles see fine tonight in the snouting, velvet dingles)
or blind as Captain Cat
there in the muffled middle
by the pump and the town clock,
the shops in mourning,
the Welfare Hall in widows' weeds.
And all the people of the lulled and dumbfound town
are sleeping now.

Hush, the babies are sleeping,
the farmers, the fishers, the tradesmen and pensioners,
cobbler, schoolteacher, postman and publican,
the undertaker and the fancy woman,
drunkard, dressmaker, preacher, policeman,
the webfoot cocklewomen and the tidy wives.
Young girls lie bedded soft
or glide in their dreams,
with rings and trousseaux,
bridesmaided by glow-worms down the aisles
of the organplaying wood.
The boys are dreaming wicked
of the bucking ranches of the night
and the jollyrodgered sea.
And the anthracite statues of the horses sleep in the fields,
and the cows in the byres,
and the dogs in the wet-nosed yard;
and the cats nap in the slant corners or lope sly,
streaking and needling,
on the one cloud of the roofs.

You can hear the dew falling,
and the hushed town breathing.

Only your eyes are unclosed
to see the black and folded town fast,
and slow,
asleep.

And you alone can hear the invisible starfall,
the darkest-before-dawn minutely dewgrazed stir
of the black, dab-filled sea
where the Arethusa, the Curlew and the Skylark,
Zanzibar, Rhiannon, the Rover, the Cormorant,
and the Star of Wales tilt and ride.

Listen.
It is night in the chill, squat chapel,
hymning in bonnet and brooch and bombazine black,
butterfly choker and bootlace bow,
coughing like nannygoats,
sucking mintoes, fortywinking hallelujah;
night in the four-ale, quiet as a domino;
in Ocky Milkman's lofts like a mouse with gloves;
in Dai Bread's bakery flying like black flour.
It is tonight in Donkey Street,
trotting silent, with seaweed on its hooves,
along the cockled cobbles,
past curtained fernpot, text and trinket,
harmonium, holy dresser,
watercolours done by hand,
china dog and rosy tin teacaddy.
It is night neddying among the snuggeries of babies.

Look.
It is night,
dumbly, royally winding
through the Coronation cherry trees;
going through the graveyard of Bethesda
with winds gloved and folded, and dew doffed;
tumbling by the Sailors Arms.

Time passes. Listen. Time passes.

Come closer now.

Only you can hear the houses sleeping in the streets
in the slow deep salt and silent black, bandaged night.
Only you can see, in the blinded bedrooms,
the combs and petticoats over the chairs,
the jugs and basins, the glasses of teeth,
Thou Shalt Not on the wall,
and the yellowing dickybird-watching pictures of the dead.
Only you can hear and see,
behind the eyes of the sleepers,
the movements and countries and mazes
and colours and dismays and rainbows
and tunes and wished and flight and fall
and despairs and big seas of their dreams.

From where you are, you can hear their dreams...
********************************************************************************

Die CD von Michael Brook wurde hier schon einmal präsentiert.
Inzwischen habe ich jedoch eine beinahe 20-minütige "full-length"-Version des dortigen
6-min-Trailers gefunden.
Lohnt sich; schöner Werkstatt-Bericht - auch wenn DarkRoom nicht zum Zuge kommt: